从敦煌朝西边望去，大漠沉寂无声，只有一条旖旎的古道在岁月里生长。
风，呼呼地吹着，一座座残缺的烽燧呜咽如羌笛，似乎在说：去吧，向西去吧，沙漠深处比沙漠更辽阔。
万里丝路，一路向西。
千里河西，一路壮观。
敦煌，就是河西走廊上一枚鲜活的印章，诗人总是在修辞凭吊、笔墨吟唱，却忘了再往西走一走——那里是大漠，那是曾经盛放过海洋的怀抱，那是被流沙与时光合谋淹没的城池，那是最远又最近的记忆。
这里已经没有了驿卒、马蹄、呐喊，没有了狼烟、羯鼓、旌旗，也没有了响着驼铃声的骆驼群和穿梭往来的商贾，只有零星到可以忽略不计的一两株小草站在荒芜的大漠里，彷徨又瑟缩，像是茫然无措的孩子。
我一路向西而去，决绝得像一名勇士。一路上是黑砾石，是风尘堆垒起来的孤寂，是尘埃中若隐若现的传奇。
身在此处，唯一能去的亦是唯一想去的地方只能是烽火台。只是，当我站到烽火台上，却突然开始想海。眼前的茫茫大漠是汪洋大海，脚下的烽火台是一艘船，海枯了，船搁浅了，我攒着劲儿把小桥流水的江南推开，自愿困在这已不能策马扬鞭的不毛之地，独自守护着这一处的大漠孤烟。
落日仿佛一把火，点燃了这里的历史。每一颗沙石都是这里的一盏灯，暮色下的我，拉出长长的影子，那是我背依着一座孤零零的烽火台的影子，粗糙中盛开着生命的博大。我在想：大漠的那边是什么?
迎着风沙，我一路颠簸。我看到了，大漠的那边，是另一个大漠。数不清的沙丘绵延相接，连向天际。
想象中，大漠是属于诗人的，他们在一个细雨如烟的早晨，折一段柳枝，与友人挥了挥手，来大漠看斜阳，听琵琶胡笳的清响；大漠是属于侠客的，有少年的弓羽，有将军的长剑，哒哒的马蹄声渐低，飞扬起来的是叮叮咚咚的驼铃声。
此刻，大漠是属于我的。我站在这里，看着那条依稀可辨的丝绸古道蜿蜒西去，捡拾岁月散落的残片碎瓦。人生茫茫，日月往来。当我踩着古铜色的秦砖汉瓦，望着漫天黄沙里一栋栋的残垣断壁，终于听清了来自远古的呢喃。站在岁月的岸边，我看到了自己的倒影。
置身大漠，我缓缓伸出手，与过往轻握。
阳关三叠，一叠天，一叠地，还有一叠大概就是我手中的风吧。风啊，从我的指缝间缱绻而过，静默地梳理着这片戈壁的脊梁，清晰的脉理在风中低吟着尘封在沙漠下的往事。
敦煌以西，夕阳、古道，有风吹过。
写作关键
在写作者眼中，万事万物都有生命。我们应该俯下身子与它们亲切对话，与动植物对话，与日常生活用品对话，与日月星辰对话，大自然的一切都是我们对话的对象。我们以文字记录的事物必然是因为这件事物让我们的内心有了波澜，这个波澜可能很大，是波澜壮阔的海浪；这个波澜也可能很小，只是微微的涟漪。但，大或者小，都是感受。有感而发，触景生情最能打动人心。写作，不管体裁如何，就是要把真实的认识和感知记录下来。（文/陆锋，中国散文学会会员，江苏省作协会员）
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